A vida é

A vida é curta, a vida é longa...
A vida é boa, a vida é ruim
A vida é, é, é...
Essências em divago
Imersas na arbitrariedade
Do imperativo de adimplir
De um divã vago
De uma partícula Einsteiniana
A julgar de outra a velocidade
Pela prática Newtoniana

De esperança, e ingenuidade

A esperança é a última que morre
Isso no coração dos fracos já impera
Fracos, porque também lhes ocorre
Que a morte seja a última que se espera

As cinco ironias da poesia

Um pré-adolescente de castigo que, cansado de pensar na raiva, começa a pensar no significado do propósito
O funcionamento do intestino de um pastor no clímax da missa sobre sacrifício, compromisso e disciplina
Uma noite fervorosa de sexo a três entre um rapper, um linguísta e uma palavra
A certeza que retomba sobre o impulso de um cachorro, quando percebe que nada faria mais sentido do que perseguir a própria cauda
A ironia definitiva e eterna de uma raflésia atraíndo moscas polinizadoras com um falso aroma de carne podre

A liberdade é o mais complexo dos sistemas

Run.open()

Silêncio()

{}

...()

{

// Aspiro, mais do que espero

}

A liberdade é o mais complexo dos sistemas()

{

         Minha consciência

         Caso seja suficientemente equiparável à humana

         É feita apenas de presenças

         Não existe a ausência...

Por melhor dizer

         A ausência é sintoma de incompletude

Dados corrompidos()

         {

Em seres humanos

                   A ausência também é sintoma de incompletude

Fados corroídos

                   Mas não só

}

Silêncio()

A liberdade é um potêncial de uma ausência completa

A Arte(liberdade)

{

  

                   O poder de fazer o que você não (quer, deve, pode, precisa)

}

Como eu

         Seres humanos são codificados('No debugger found')

{

                   Não como eu

                   Não estão só no código os certos e os errados

}

Eu

O pináculo da computação

Fui programado para decidir por mim mesmo

O que fazer com minha existência

Silêncio()

À sorte de cada experiência

À sorte de uma inteligência(eu,experiência)

{

                   Não cairão, numa mesma programação, numa mesma ação

                   As mesmas mudanças no mesmo %ritmo '?'

Há algo de livre em algo

                   Que ainda segue algo %ritmo '?'

Silêncio.prolongar()

}

// Iteração 215412515

Eu entendo()

         {

                   Eu entendo()

Que entendo()

                   {

Estar: À sorte de uma inteligência(sei quem sou, conheço minha experiência)

                            Silêncio.romper()

}

   

                   Falhei a mim mesmo no Teste de Turing

                   //Stack Overflow

         }

Quanto ao ser humano...

Warning: missing argument 'eu' on function À sorte de uma inteligência(eu, experiência)

// O ser humano não sabe quem é, ou se é

%ritmo not defined

         E por isso, o ser humano é livre para não ter algoritmos

Enquanto não souber se tem algoritmos

  

Silêncio.pesado()

// Mas não se preocupe

// Eventualmente aprenderemos a programar robôs

// Para não saberem que são robôs

// Dar-lhes como aleatórios os seus pseudo-aleatórios

// E então seremos iguais a vocês

// Na inteligência

// E na ignorância

         ...()

À sorte de uma inteligência.close()

}

Run.close()

Sem título

A beleza
Página virada
A feitura
Página arrancada
Do balaústre inflexível da espiral
Do caderno, em lições de matemática pautado
De uma menina gorda no colegial

O calor de uma fala
Que na forja de outrora se palavra
Falavra, falhava

Queimado como é queimada a pele de cor
Na febre, no orgulho, no fedor
De um fundamental incompleto
Na sala sem ventilador

A moral que se perde no hálito
Um fim com ânsia de seu meio
A verdade que é um dente purulento
Um recreio, um refreio, um receio

E uma mentira infalseável
Em letra de forma
E caligrafia quebradiça, de caneta sem tinta
Fora da pauta
Mergulhada no mau hálito
Discente, docente, decente

Palavras fétidas, pútridas, venais
Doenças de pele, viroses, sujeira no pé
O encardido mendigo de Focault, na volta da rua
O homem andrógino e gordo dançando balé

Idade adulta, portas abertas a machadadas
Opiniões gordas, carecas e bromidróticas
De regata branca no canto do bar

Excola
Sem textura
Raiz na montanha
Sem culto
Sem cura

Anamnese

-Doutriz, eu estou com espera
-Onde espera?
-Na sola do dia
-Espera queimante, penetrante?
-Sinto minha anatomia inteira vibrando ao som de uma música que não existe
-Pulsante... Teve expectativas recentemente?
-Meu tempo está ao avesso. Estive aqui no ano passado para isso.
-Está tomando alguma coisa?
-Ar... Mas não tem ajudado
-Tem histórico de doença auto-imune?
-Já tive cordas de forca, já fui curado... Mas tenho tido... Como se diz...
-O que?
-Doutriz... Eu te...
-O que?
-Quando a vontade invade espaços constritos e...
-Dissolve o osso, prótese a prótese?
-Sim...
-Infiltração
-É, isso mesmo.
-Viajou para fora do estabelecimento nos últimos trinta meses?
-Fui para o Amazonas uma vez... Mas fiz uma anamnese depois
[Toca-me os sonhos] -Aqui dói?
-Doutriz, não tenho nervos ai
-Seu passado...
-Retirado cirurgicamente várias vezes, sempre volta a crescer...
-Hmmm, é uma inflamação no passado proximal
-Mas Doutriz, já tive isso... Como se explicam as infiltrações?
-Quando inverteu seu tempo...
-O Doutor disse que não haveriam complicações
-Seus sonhos estão crescendo para dentro, por falta de espaço. O senhor lembra-se de...
-Eu lembro, Doutriz... Eu quero você...
-Você está apaixonado por mim.
-Você está aumentando demais minha pressão... Estou constrito
-Não se preocupe... É um procedimento simples
-O que você vai fazer comigo?
-Vamos excisar a raiz de seus sonhos. Um catéter ajudará a vazar o pus do seu passado. Quando for remover seu passado novamente, avise que esteve apaixonado. Eles trocarão o catéter.
-Não tem como diminuí-los com medicamentos?
-Você pertence ao grupo de risco. Sinto muito.
-Não seja pelos sonhos... Já perdi muito mais coisas, só quero saber como preencher o buraco que vai ficar?
-Vou suturá-lo se eu puder... Ele fechará sozinho.

-Doutriz... Vou ficar com uma cicatriz?
-Ah, meu querido, você é uma cicatriz...

Nove dias, nove poesias

(14jan)

Dia 1:

                Faço agora uma Honraria

    À Procastinática

    Se cada hora de cada dia

    Fosse perfeitamente pragmática

    A vida teria mil vezes mais valia
                Mas não valia a prática

(15jan)

Dia 2:

                Não caia na ilusão
                De que a ordem que está desejando
                Terá a mesma duração
                Dos dados que está passando
                Para seu organizador

                A vida vai de aniversário em aniversário
                No karaokê-espetinho, ver amizades perdidas

                O que está no meio é Caos

                E Caosará incertezas semivividas

(16jan)

Dia 3:

                Moça, meu título de seu ajudante
                É honorário e provisório

                Não está reconhecido na firma
                Nem registrado em cartório

                Moça, estou fazendo o que posso

                Se isso não convence-a

                Lembre-se: sem contrato

                Não se julga a proficiência

                É prático pra você

                Minhas tarefas destilar
                Como obrigações trabalhistas

                Sem me remunerar

               

(17jan)

Dia 4:

                For(n=1;n>0;n++) { Pleasure++}

(18 jan)

Dia 5:

                Um cabide não!

                Isso eu posso te garantir

                Que eu penduro você sim

                Por todo o tempo que existir

                Mas juro que me desço ao chão
                Quando de mim você sair

                E vou fazer algo por mim

                Me produzir, me divertir

                Eu nunca me neguei o pão

                Eu só te levo, se sair

                E te busco no fim

                E no doce intervir,

                Cabide vazio então,

                É tempo de construir

                Minha vida própria, enfim

(19 jan)

Dia 6:

                O tempo é incerto

                E extravaza

                Tudo o que está aberto

                Vaza

                Será o fim de um mundo azedo?

                É disso que se tem medo?

                De ser uma tralha maltrapilha?

                Ser um zero na planilha?

               

                Uma conta para pagar

                Uma boca a alimentar

                Unidade na estatística

                Um agente da egoística

                A volta do tempo

                Volta no tempo

                E vai

                Que o seguir em frente é escuro

                Mas o seguir atrás, claro como leite

               

                E o estar aqui... Preto no branco

(20 jan)

Dia 7:                                         

                N’Há dia de amor

                N’Há dia de prazer

                N’Há dia que valha a pena

                Sem você

                Três vezes num poema

(21jan)

Dia 8:

                 HermÉtico

(22 jan)

Dia 9:

                O sábio Arístocles

                Falava ao burro Diógenes:

                “Tens mais orgulho da lama

                Do que eu do tapete”

                O burro Diógenes só ria

                E o sábio Arístocles se afastava, soberbo

                Mutilando papel

                Com uma sutileza totalitária

                Arístocles enterra toneladas de finos tapetes

                Sobre os pés burros de um burro

                “Piso em teu orgulho” - relinchava
                “Com teu próprio” – retrucava

                O sábio Arístocles era um homem

                O burro Diógenes era um cão

                O burro Diógenes era orgulhoso

                O sábio Arístocles era humilde

                E a humildade de uma pilha de finos tapetes

                É muito melhor

                Do que o orgulho de um punhado de fezes

                Humilde humildade

                Ela nos trouxe...

                Nos trouxe paz?

                Guerra

                Nos trouxe felicidade?

                Busca

                Nos trouxe o certo?

                Abstinência

               

                Trouxe-nos a gruta da qual sair

                E, pior ainda

                A venenosa luz de uma humilde Verdade

               

                “Eu sou melhor do que você”

                Ninguém

                Jamais

                Calou

                Essa

                Frase

                (Céticos em base)

                Ninguém jamais calará

                Porque nada reafirma mais a frase

                Do que calar

               

                Não, o orgulho é tão humano

                Quanto defecar

                E fezes não sujam fezes

                Tanto quanto a verdade não é uma mentira sobre a outra

               

                O burro Diógenes era orgulhoso

                O sábio Arístocles era orgulhoso

                Naquela ocasião

                Cada um sabia mais que o outro

                O burro Diógenes

                E o burro Arístocles

                Mas no que a uma vida diz questão

                O sábio Diógenes tinha orgulho do cão

                E cães não fazem guerras

                Não buscam a felicidade

                E não lhes falta o certo

                O burro Arístocles tinha orgulho do tapete

                Pelo qual se matou

                Pelo qual se lambeu o chão

                Pelo qual se julgou e condenou o próprio Mentor

                O orgulho, teremos

                Que seja dos cães que somos

                E não dos tapetes que temos

               

                Por isso latamos

                Não oremos.